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| *Retirada da internet |
O instante, a pausa, a noite, o silêncio, tudo vira cilada.
Me rendo a deixar tudo escrito, converso com minha alma.
Serei eu rotulada com a loucura?
Alimento-a de histórias, sopa de versos, contos modestos.
Banho-a de criatividade, pois sua realidade é cinza e seu sorriso amarelo.
Para ela, bloco e caneta é o mesmo que chá com biscoitos... doce sensação.
Infeliz de quem nunca vestiu sua alma de agrados, a largos passos ela cresce e grita felicidade.
Muitas desejam alforria, poucas tem essa alegria, raramente acontece esse milagre.
Acham mais vantagem alimentar a carne, essa massa que logo envelhece, que murcha com o tempo.
A alma chora sua ruína, que deixar legado, mas seu dono não autoriza.
Sente-se inútil, pensa consigo:
Que desperdício! Prefiro a morte, do que tamanho desgosto!
Aos poucos fenece, mas ninguém percebe.
O dono só se preocupa com o corpo.
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"Por vezes sentimos que aquilo que fazemos não é senão uma gota de água no mar. Mas o mar seria menor se lhe faltasse uma gota."
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